¿Que es el amor?
La ausencia total de miedo -dijo el maestro.
¿Y que es a lo que le tenemos miedo?
Al amor -respondió el maestro.
(autor desconocido)

"La resignación es un suicidio cotidiano" (Balzac)

Ideas elegantes del último siglo (Rev. Ñ, Página 12, Marzo 2012)

Monólogo para Casandra

(Wislawa Szymborska)

Soy yo, Casandra.
Y ésta es mi ciudad bajo las cenizas.
Y éste es mi bastón y éstas mis cintas de profeta.
Y ésta es mi cabeza llena de dudas.

Es verdad, triunfo.
Mi cordura llegó a golpear el cielo con un rojo resplandor.
Sólo los profetas que no son creídos
tienen esas vistas.

Sólo aquellos que empezaron a hacer mal las cosas,
y todo podría haberse cumplido tan pronto
como si nunca hubieran existido.

Ahora recuerdo con claridad
cómo la gente, al verme, callaba en mitad de la frase.
La risa se cortaba.
Se separaban las manos.
Los niños corrían hacia sus madres.
Ni siquiera conocía sus efímeros nombres.

Y esa canción sobre la hoja verde...
nadie la terminó en mi presencia.

Yo los amaba.
Pero los amaba desde lo alto.
Desde encima de la vida.
Desde el futuro. Un lugar siempre hay vacío
de donde qué más fácil que divisar la muerte.
Lamento que mi voz fuera áspera.

Mírense desde las estrellas -gritaba-,
mírense desde las estrellas.
Me oían y bajaban la mirada.
Vivían en la vida.
Llenos de miedo.
Condenados.
Desde que nacían en cuerpos de despedida.
Pero había en ellos una húmeda esperanza,
una llama que se alimentaba con su propio parpadeo.

Ellos sabían qué era un instante,
fuera el que fuera
antes de que...

Yo tenía razón.
Sólo que eso no significa nada.
Y éstas son mis ropas chamuscadas.
Y éstos, mis trastos de profeta.
Y ésta, la mueca de mi rostro.
Un rostro que no sabía que pudiera ser hermoso.

LA BUSQUEDA DE LA ESTRELLA
(Luis Alberto Spinetta)



Las escaleras bajo
sin mirar
mi mente entonces quiere quedarse las desgracias
Qué hicisiste entonces cuando
todo estaba
esta ciudad sólo muestra el sol en las ventanas

La memoria me resulta complicada
no me acuerdo ni de las cosas que leí
por favor tu mano al lado
toda la música que cuelga,
suena por ti.

Después de todo tu eres la única muralla
si no te saltas nunca darás
un solo paso.

Después de todo tu eres la única muralla
si no te saltas nunca darás
un solo paso.

La memoria me resulta complicada
no me acuerdo ni de las cosas que leí,
por favor tu mano al lado
toda la música que cuelga,
suena por ti.

Amor a primera vista

(Wislawa Szymborska)


Ambos están convencidos
De que los ha unido un sentimiento repentino.
Es hermosa esa seguridad,
pero la inseguridad es más hermosa.

Imaginan que como antes no se conocían
no había sucedido nada entre ellos.
Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos
en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

Me gustaría preguntarles
si no recuerdan
-quizá un encuentro frente a frente
alguna vez en una puerta giratoria,
o algún “lo siento”
o el sonido de “se ha equivocado” en el teléfono-,
pero conozco su respuesta
No recuerdan.

Se sorprenderían
de saber que ya hace mucho tiempo
que la casualidad juega con ellos,
una casualidad no del todo preparada
para convertirse en su destino
que los acercaba y alejaba,
que se interponía en su camino
y que conteniendo la risa
se apartaba a un lado.

Hubo signos, señales,
pero qué hacer si no eran comprensibles.
¿No habrá revoloteado
una hoja de un hombro a otro
hace tres años
O incluso el último martes?

Hubo algo perdido y encontrado.
Quién sabe si alguna pelota
En los matorrales de la infancia.
Hubo picaportes y timbres
en los que un tacto
se sobrepuso a otro tacto.
Maletas, una junto a otra, en una consigna.
Quizá una cierta noche el mismo sueño
desaparecido inmediatamente después de despertar.

Todo principio
no es más que una continuación,
y el libro de los acontecimientos
Se encuentra siempre abierto a la mitad.

Fragmento de 'A que deshoras...?'
(Jaime Sabines)

Quizás me reconoces
como una hora antigua
cuando a solas preguntas, te interrogas
con el cuerpo cerrado y sin respuesta.

Soy una cicatriz que ya no existe,
un beso ya lavado por el tiempo,
un amor y otro amor que ya enterraste.
Pero estás en mis manos y me tienes
y en tus manos estoy, brasa, ceniza,
para secar tus lágrimas que lloro.

¿En qué lugar, en dónde, a qué deshoras
me dirás que te amo?
Esto es urgente
porque la eternidad se nos acaba.

“Todos los acontecimientos de la vida del hombre guardarían entre sí dos clases de conexión fundamentalmente distintas: la primera sería la conexión objetiva y causal del proceso natural; la segunda la conexión subjetiva, existente sólo en relación con el individuo que la vivencia y tan subjetiva como los propios sueños de éste ... El que ambas clases de conexiones existan simultáneamente y que un mismo suceso, como eslabón de dos cadenas completamente distintas, encaje a la perfección, de modo que el destino de un individuo invariablemente se ajusta con el destino del otro, siendo cada cual el protagonista de su propio drama y al mismo tiempo personaje en el drama ajeno -eso es cosa que excede con mucho nuestra capacidad de comprensión y sólo puede concebirse como posible en virtud de la más admirable armonía preestablecida”
Schopenhauer. (Sobre la aparente intencionalidad en el destino del individuo).

Salta nevada en el dia de la Pachamana- 1º de Agosto 2011

¿Dónde?
(Olievrio Girondo)


¿Me extravié en la fiebre?
¿Detrás de las sonrisas?
¿Entre los alfileres?
¿En la duda?
¿En el rezo?
¿En medio de la herrumbre?
¿Asomado a la angustia,
al engaño,
a lo verde?...
No estaba junto al llanto,
junto a lo despiadado,
por encima del asco,
adherido a la ausencia,
mezclado a la ceniza,
al horror,
al delirio.
No estaba con mi sombra,
no estaba con mis gestos,
más allá de las normas,
más allá del misterio,
en el fondo del sueño,
del eco,
del olvido.
No estaba.
¡Estoy seguro!
No estaba.

Think different (and think by yourself)

http://traumac.com/2011/08/25/gracias-steve-think-different/

Gratitud
(Oliverio Girondo)

Gracias aroma
azul,
fogata
encelo.
Gracias pelo
caballo
mandarino.
Gracias pudor
turquesa
embrujo
vela,
llamarada
quietud
azar
delirio.
Gracias a los racimos
a la tarde,
a la sed
al fervor
a las arrugas,
al silencio
a los senos
a la noche,
a la danza
a la lumbre
a la espesura.
Muchas gracias al humo
a los microbios,
al despertar
al cuerno
a la belleza,
a la esponja
a la duda
a la semilla
a la sangre
a los toros
a la siesta.
Gracias por la ebriedad,
por la vagancia,
por el aire
la piel
las alamedas,
por el absurdo de hoy
y de mañana,
desazón
avidez
calma
alegría,
nostalgia
desamor
ceniza
llanto.
Gracias a lo que nace,
a lo que muere,
a las uñas
las alas
las hormigas,
los reflejos
el viento
la rompiente,
el olvido
los granos
la locura.
Muchas gracias gusano.
Gracias huevo.
Gracias fango,
sonido.
Gracias piedra.
Muchas gracias por todo.
Muchas gracias.
Oliverio Girondo,
agradecido.

Llorar a lágrima viva
(Oliverio Girondo)


Llorar a lágrima viva.
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma, la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando.
Festejar los cumpleaños familiares, llorando.
Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo...
si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz, con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría.
Llorar de frac, de flato, de flacura.
Llorar improvisando, de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

' For human being to love another: that is perhaps the most difficult of all our tasks, the ultimate, the last test and proof, the work for wich all other work is but preparation'

(Rainer Maria Rilke)

En el amor siempre hay algo de locura, mas en la locura siempre hay algo de razón.

(Friedrich Nietzsche)

 

'Hay dos cosas infinitas: el Universo y la estupidez humana. Y del Universo no estoy seguro.'

(A. Einstein)

Volcán Chile 2011

' Noite de amor'
(Augusto F. Schmidt)

Esta noite de amor é uma noite única
Nào nos enontraremos nunca mais
Nào seremos nunca mais os mesmos,
com o mesmo ritmo e as mesmas incertezas deste instante.

Mais um dia, e nascerào coisas novas em nos,
E nossos coraçoes seran diferentes
Habitados por outros sentimentos, mas ricos, e tal vez melhores.

Mas esta noite de amor é única entre todas
As nossas ausências se saciaram, as nosssas magoas
Fizeram nascer lágrimas; e luzes perdidas
Chegaram, iluminando a nossa densa noite antiga.

Nunca mais nos encontraremos. Amanhà seremos seres novos,
E nos amaremos com força e paciência maior tal vez,
Mas nào nos amaremos mais assim, com essa lúcida ternura;
Nào nos amarems nunca mais com essa tristeza,
Com essa piedade e reconhecimiento das nossas fraquezas,
Com esse desejo de sofrernos os nossos sofrimentos,
Com essa humilde esperança de nos salvarnos da morte,
Com essa alegria que transparece nos úmidos olhares.

Esta noite é única. É uma noite de salvaçao e de profunda humildade.
É uma noite que nào se repetira mais no tempo,
Porque nào seremos, em breve, mais os mesmos.
Alguma coisa acontecerá em nos de novo,
E nos transformara.
Há um perfume de despedida nesta noite de entendimente e de paz.

“Un solo momento puede ser igual a la eternidad. No es un asunto de longitud, es un asunto de profundidad; no es un asunto de cantidad, es un asunto de calidad”.

Osho, Ancient music in the Pines, charla #8

Fotos NASA